Revista Ciervo de Luz No. 7

Hola a todos, acaba de dar a luz el número 7 de Ciervo de Luz

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Revistas

Aquí les presento la Revista  Cultural Ciervo de Luz 

Los dejo con un Fragmento...                DESCARGA AQUÍ 

OTRA CONVERSACIÓN CON EL POETA  MUCHOS

SIGLOS DESPUÉS.

                             (A Francisco de Quevedo)

Estoy ante el papel como hechizado,

oyendo tus palabras me consumo

y como tú según pienso y asumo

por el soneto vuelvo hasta el pasado.

Percibes mi candor de obnubilado

y ríes por el verso que presumo.

También yo soy deudor del polvo, el humo

y todo lo fugaz y desolado.

El paisaje es un sueño transitorio

donde a veces ponemos nuestras plantas

y olvidamos después su repertorio.

Hoy converso contigo. Te agigantas

ofreciendo tu voz como abalorio

y siento que en mi pulso otra vez cantas.

            Adalberto Hechavarría Alonso




Revista Ciervo de Luz   No. 6 

Seguimos creciendo. Puede escribirnos y dejar su obra para futuros números de la revista.                                                                                      DESCARGA AQUÍ 

Poemas sueltos

Por Teresa Fonseca Oropeza

RITUAL



Soneto, tú me sirves de puntal,
apaciguas en mí, todas las penas
que como sangre corren por las venas
y laceran mi vida sin igual.

Mereces que te ofrezca este ritual,
mi pensamiento en ti he consagrado;
porque de mi congoja me has sacado
al hacer de mi savia verso real.

Eres fuerte y te esparces por el mundo
como vuela mi mente sin descanso
pues ya de la existencia no me canso.

Ofreces brillantez a lo profundo:
en tus versos yo digo lo que ansío;
trayendo nueva luz al canto mío.


EL ALIENTO DE VIDA QUE FLORECE

Viniste a mí cuando la sed ardía
el agua lentamente se quemaba
aquella reseques se vislumbraba
desde los tiempos que Paris podía

elegir a las diosas si quería
con la manzana de oro restallaba
el fuego de belleza que llevaba
como fulgores de astros se veía.

Sedientos van los labios encendidos
el helado rocío les ofrece
con animada escarcha la humedad.

Reacciona prontamente en zumbidos
el aliento de vida que florece
con una prodigiosa suavidad.


SALÍ COMO LA FLOR AL AIRE PURO

Salí como la flor al aire puro
y la nube fugaz voló conmigo,
me llevó a ti y me ofreció el abrigo
que dentro de tu reino fue seguro.

recorrí los luceros sin apuro
vi tu mirada limpia como amigo
me acogió el firmamento que bendigo
impulsando mi sombra hacia el futuro.

Con lágrimas de lluvia en la memoria
en un halo de luz el sol encierra
un resplandor de llamas que me aviva

Como el destello azul llega la gloria
los ángeles bajaron a la tierra
vendrán a recordarme que estoy viva.*


*Este verso pertenece a Lalita Curbelo Barberán

(1930-2002. Cuba) 

Datos de la autora

Teresa Fonseca Oropeza (Holguín, Cuba, 1956) Licenciada: Español- Literatura, poeta. Ha presentado su obra en los talleres de creación literaria Pablo de la Torriente Brau y Eliseo Diego. Autora de varios plegables publicados por el Proyecto Cultural Comunitario “ La Casa del Soneto Sor Juana Inés de la Cruz”. Ha resultado premiada en encuentros debates y otras actividades. Obtuvo premio de poesía para adultos. Primero y tercer premios de composición en el Festival Cantándole al Sol, ambos en Majibacoa. Las Tunas. Premio de décima escrita en el encuentro debate municipal. Invitada a la Semana de la Cultura en Holguín, 2018 a los espacios: Ecos de mi ciudad y Décimas ilustradas. Tiene publicado el libro Antología del Soneto Oral-Traumático, Cósmico, Tanático y Erótico de Teresa Fonseca Oropeza (F.A.H. México, 2018) Autora de los poemarios inéditos: Canten Daniel y Dailín(Poesía para niños), Golpe de estrellas, , El aroma de las palabras (Prosa poética), Una sombra en la sonrisa, La luz de la poesía. Coautora del libro 70 Romances Cubanos. Cultiva el verso libre, la décima y el soneto. Ha publicado en las revistas: Tántalo (España), Serranía (Holguín), Pluma y Tintero(España). Carta Lírica (E. U.) Aristos Internacional ( España) y Norte ( México.), Con Voz Propia (Argentina).

Reseñas

LA  SOSTENIDA  ESPIRITUALIDAD

 Por Adalberto Hechavarría Alonso

    Cuando uno cierra el libro Canción de la eternidad de Lalita Curbelo Barberán, ediciones Holguín, 2012, confirma el acierto de Joaquín Osorio Carralero y Carmen Mora de la Cruz al seleccionar los textos y reconoce lo valioso del prólogo escrito por Manuel García Verdecia, que resulta una verdadera pieza crítica para desentrañar la obra poética de la autora de Catedrales de hormiga.

     Luego uno medita y siente como duele no haber sido su amigo, o al menos haber ido a su encuentro para estrechar su mano y aliviar un poquitín su constante soledad.

      La poesía de Lalita Curbelo Barberán tiene un sostenido aliento y una unidad estilística sorprendentes: siempre escrita en versos libres y con un acompasado ritmo que imprime autenticidad y belleza. Solo algunas asonancias dispersas pudieran ser tenidas en cuenta por el ojo censor; pero la necesidad de las palabras en tales casos justifica al menos el desliz.

       Una espiritualidad continua nutre la palabra amorosa y llena de prójimo. Se duele del silencio triste de sus semejantes y en la vida práctica sacrifica lo suyo por aliviar sufrimientos ajenos. Cuando habla de los niños se vuelve ternura, ansia de besos, compasión,  madre dulce.

        El estoico enfrentamiento a las incomprensiones diarias y a las pequeñas injusticias la fortalece y revitaliza su canto.

         Sabe filtrar amarguras y convertirlas en savia nutricia para sus versos, en un proceso creativo que invita a ser más humanos.

   La obsesión por el mar, tan lejos de su amada ciudad, es una marca que a menudo aflora en sus poemas. Ella tiene la capacidad de sentir en la noche el discurso marino, el imperceptible movimiento de las olas próximas a la ventana de su casa.

     El tiempo que dialoga con los recuerdos es material preciado en manos de esta artista. Añora la infancia. retorna a los días de los seres queridos que ya no están y establece comunicación con los objetos que aún vencen el tiempo y que fueron identificativos de cada uno de los mayores de su familia. Habla con la puerta de maderas agrietadas en una remembranza lírica conmovedora.

       Su palabra convida a la nostalgia, no al llanto. Es una triunfadora ante la indiferencia social y la soledad que la circunda. Vence instantes amargos y como la planta que una racha de viento le quiebra un gajo, retoña y en la punta de esa nueva rama echa una flor.

A solas con todo el mundo

Por Charles Bukowski

La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma,
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama.
La carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que
carne.
No hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamás
al otro.
Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
las tumbas se llenan
nada más se llena.

Besos de Judas

 Me olvidaré de tus besos de Judas

hoy voy a darle a mi pobre corazón

un par de capas de alguna pintura

que borren las humedades

que le han dejado tus recuerdos

MELENDI

1

FURIA

Solo escucho, me dejo rodear  por el sonido y la furia, deseo sobre todo alejar mi vida presente del pensamiento, de esta forma, de estar solo sufriendo sufriendo sufriendo, queriendo mudar la piel como los reptiles.

Hoy sufro solamente, he de dejarme atormentar por la conciencia, sin nada que me despierte el interés, me detengo, solo soy la idea,  la conciencia reorganizando el caos que viene, tal como un aplanadora monumental, pero como ayer estaba borracho fui tirando migas de pan, voy caminando por la vida sin pausa pero sin prisa procurando no hacer ruido vestido con una sonrisa, solo la sonrisa  _________________________________________________________________________________________________________  como si importara realmente sonreír o amar.

Ahora escucho el sonido del corazón, recuerdo todo eso de que los sentimientos vienen de él,  pero toda persona ha estado en este momento, sin nada que hacer o desear,  solo un gran amasijo de juncos que se mueven lentamente con la brisa del este, soy más parecido a una hoja de trébol en el otoño, en el momento que se desprende y comienza a caer, es de tarde y la tierra, apenas caiga la llovizna comenzará a reaccionar y darme ese olor a tierra fértil, ese olor a mangle y mar y peces.

Vivo cerca del mar y escucho la radio, ayer Carla la dejó encendida, desde entonces estoy tirado en este camastro, he escuchado diecinueve horas seguidas el oleaje y la radio.

Parece que desde mi ventana son más bonitas las noches, parece que el sol siempre ha estado apacible, los ojos se me han cristalizado y más pareciera un extraño animal que un ser inamovible, Carla me ha besado antes de marcharse. Pareciera que acabo de conocerla, caminando despacio por la arena, en la mano lleva un coco acribillado de muerte, le da pequeños sorbos -para alargar su agonía de coco-, el pelo le comienza a ondear y me recuerda la forma en que están montando –en mi niñez- la versión de Romeo y Julieta, el pelo es negro y con algunas imperfecciones de amarillo, acaba de lanzar el coco al agua y este lucha por llegar a la orilla, yo solo escucho, la siento respirar tranquila y la puedo ver con cierta dificultad  recoger algunos restos de coral.

Están anunciando los nuevos valores sociales y la crisis monetaria intergaláctica, el radio comienza a chirriar por la mala recepción, apenas muevo los parpados, me pesa la mano horriblemente y me ha inundado el miedo, debo concentrarme en la música, han puesto un instrumental de la canción  Hotel California, empiezo a mover los dedos de la mano izquierda, puedo expulsar un buche de sangre y me concentro en mover el pie izquierdo, si puedo voy a rodarme hasta caer del camastro, si lo logro podré con toda la fuerza del cuerpo arrastrarme fuera de la casa.

2

SONIDO

Hay un silencio insoportable, se ha ido la corriente y he perdido el beneficio de la radio, ahora el dolor es más notable, y comienzo a mover los dedos y ejercer presión sobre la cama, es apenas imperceptible el movimiento, por momentos un pequeño corrientazo me recorre la columna y me llega como un relámpago a la cabeza, no puedo seguir, pero percibo que las funciones me están volviendo, hace unas diez horas no podía ni mover los dedos, ni percibir la perfección de los objetos, doce horas atrás solo era mi conciencia desordenada y terrible, fragmentos de granadas y de pelo y de furia.

Anhelo el sonido, la radio no regresa, sería una de las formas de mitigar el dolor y de ubicarme en la habitación, han puesto el agua y la pila ha quedado medio abierta puedo sentir el gotear constante, al menos así puedo saber el tiempo, estará hasta las doce de la noche.

Este silencio me hace poderoso, la mente puede expandirse derribar las barreras, volatilizarse y tomar el control, es hora de tomar el control de esta marioneta que soy, tengo un dolor en el cráneo que me confunde los olores y los sabores.

3

DAMA DE HIERRO

Carla es atractiva, apenas me mira al pasar, pareciera que conoce todas las maneras de volver loco a un hombre, es una máquina de exactitud, sabe que perfume usar, que vestir y decir, se voltea ligeramente y abre con sensualidad los labios, deja ver por una trillonésima de segundo los dientes, me mira y apenas veo sus ojos entre el mar y unas gaviotas que se lanzan en desbandada sobre las sardinas.

-¿Eres de aquí?- pregunta.

- Sí – respondo como un pez atrapado en la red.

- ¿Algún lugar donde hospedarse?- pregunta dándome la espalda y fijando la vista en el aletear de las gaviotas y su festín de temporada.

- En el bar – dejo de revisar la carnada. La miro y percibo el olor a fresa y mar.

- Gracias, eres el primero que no es grosero desde que llegué.

Se aleja.

Dejé los peces luchando entre las redes, apenas a unos centímetros de la orilla, casi podían humedecerse  los ojos con el oleaje, así me imaginé mi vida, alejándose con aquella dama desconocida.

En la noche fui al bar a venderle los peces al dueño. Después como siempre tomar una o dos cervezas y volver a mi cabaña. Para reiniciar todo el mecanismo y preparar las redes hasta mi muerte o retiro.

Carla estaba sentada en la escalerilla del bar. Los pies enterrados en la arena.

-¿Pensé que nunca ibas a venir? – dijo.

- ¿Cómo? – le respondí después de mirar en todas direcciones, buscaba que alguien me suplantara o quizás, solo el miedo recorriendo mi espalda. Hacía mucho tiempo que había dejado de perseguir mujeres.

- Estuve preguntando por aquí.

- Entonces me esperabas. – Le dije con los ojos fijos en la lámpara del portal.

- No me gusta comer sola. Aquí pareciera que la norma es ser grosero. Me parece que tú no eres así.  

- Bueno entre tanto mangle y mar y arena olvidada, las personas tienden a comportarse como animales.

- ¿Entonces comemos? – dijo y recibí su perfume mezclado con algas y un olor a cangrejos.

-¿Cuándo?

- Ahora.

-¡Ahora! – dije.

- Me muero de hambre.

- Pero no estoy vestido para tal ocasión.  

-Nada, no existe disparate más interesante. –dijo y se rizó un poco el pelo, luego me extendió la mano para que pudiera ponerse de pie y tal vez poder acercarse más a mí.

De pronto estábamos comiendo arroz y cangrejos y un vino delicioso, me encanta tu sonrisa le dije después de un rato, y a mí me gustas vos dijo con un exquisito acento argentino. Podría verte mañana para charlar un poco. Me dijo y me dio un beso suave y largo en la mejilla. Luego caminó hasta su habitación, antes se volteó para con un gesto de la mano dibujar un corazón flechado.

Salgo feliz a la noche. Camino silbando una vieja canción y entre los reflejos de las farolas pienso en esta mujer maravillosa. Entonces siento un fuerte golpe en la cabeza. Caigo de espaldas sobre la arena, las estrellas más que puntos se comienzan a reorganizar en un epicentro, apenas escucho la voz que dice que hacemos con este perro, que salía con ella, nada llévalo a la casa y que termine solo su agonía.

Ahora solo escucho el oleaje y pienso como sería mi vida si no fuera invalido.                      

  

                      

  

POESÍA

DE Adalberto Hechavarría

Hay gente que se hace amar por estar siempre con los instrumentos de su oficio entre sus manos. Hay gente que te hace sentir que no solamente hace lo que ama, sino que ama lo que hace.

Adalberto Hechavarría Alonso, uno de esos poetas que perduran, con una excelente forma de dibujarnos los paisajes y situaciones con un lenguaje grato al oído, estudioso tenaz de los mejores clásicos, sus sonetos con una frescura y un modernismo que lo separa de otros cultivadores cubanos de este género, nos lleva como en una barca por un río a veces impetuoso, a veces apacible, pero con un agua tan trasparente y refrescante que no nos deja salir de su mundo.

Este poeta de Las Tunas, Cuba, al que el tiempo va perfilando una poética bien precisa, amorosa y única, también ha incursionado por la poesía libre y la décima cubana, así como el ensayo, es de admirar la dedicación que le presta a su obra y a los que lo rodean, su obra reconocida y premiada, no todo lo que se merece, nos deja siempre entre ver la palabra como un fuego vital que te ilumina.

Desde ya los dejo con algunos de sus sonetos.   

A LA PALABRA

Te bendigo, palabra vencedora,

por el fuego vital que te ilumina

cuando cantas la luz de la belleza

y perfilas un rostro verdadero

al escrito que nace con la magia

indecible de ser la carne propia

del poeta que escribe su estructura

con la sangre caliente de su pulso.

Te bendigo, dadora de esperanzas,

amiga terrenal de las estrellas,

que en sílabas de lumbre resucitas

el tiempo: lo detienes, lo rescatas,

lo vuelves porvenir y lo eternizas

como en un entramado prisionero.

Continua con…

SONETO

Anegado de paz pruebo la suerte

en el más absoluto desconcierto

y entre tanto lirismo descubierto

no me acuerdo siquiera de la muerte.

Este oficio de escriba me convierte

en artesano a corazón abierto.

La blanquísima arena del desierto

en mis ojos la soledad me vierte.

Y en medio de la luz esta mañana

persigo la esperanza con arcana

ilusión de llegar a la belleza.

Le copio los contornos al espacio

y el horizonte –llama de topacio–

por mi pecho en nostalgias se desgrana.

Y termino con el soneto…

TODOS LOS TRENES PASAN POR OMAJA

Todos los trenes pasan por Omaja

 y yo desde el portal contemplo el humo

que ennegrece el azul como un brochazo

y se expande nervioso por el cielo.

Bajo la vieja luz de este domingo

me voy con el pitazo a los confines

y regreso a mi cuerpo por instantes

como un intermitente desamparo.

Alguien tal vez desde una ventanilla

prefiera mi sosiego y se quedara

en esta mecedora pensativo.

Mientras cruzo el umbral de la distancia

en un próximo tren que vendrá como

un ligero reptil sobre los rieles.

Me despido con esté pequeño homenaje a quién merece más, y los dejó en espera de nuevas obras de su colección y de quién se puede decir con honestidad estos son fragmentos para leer más de una vez…